普罗旺斯

bsp;他嗓音低哑，“你画的是你自己。”

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她一怔。

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白色的薰衣草——脆弱、纯净、易碎，却又固执地生长在阳光下。

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就像她。

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季砚川的拇指摩挲着她的唇瓣，眼底暗沉。

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“但你不是梦。”

他咬住她的耳垂，嗓音里带着不容抗拒的占有欲，“你是我的。”

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阮眠睫毛轻颤，手里的素描本被他抽走，扔在一旁。

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“季砚川，我的画……”

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“待会儿再画。”

他把她压倒在柔软的草地上，薰衣草的香气瞬间将她包围。

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“现在，先让我确认——”

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“你是真实的。”

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阳光透过花穗的缝隙洒落，白色的画稿被风吹起，而草地上交迭的身影，比任何梦境都更鲜活。', '。')