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坐下。窗外的太阳沉下去了，一盏灯在头顶轻轻摇晃。伊万诺夫满身酒气，手里抓着一个酒瓶，“——你。”

他低下头，缩起肩膀。

“就是你，啊，‘死神’……”伊万诺夫说，“混账法西斯……”

他屏住呼吸，一动不敢动。

“说，你都干过什么？”

“……”

“快说！”

伊万诺夫扔掉酒瓶，一把将他拖了过来。他太矮了，他身体里那一半下贱的血的恶果。那些美国人就这样说，“真没想到！”夸张的腔调，“还以为是什么样的……”

是啊，他就是这样，身材瘦小，肩膀狭窄，手和脚的尺寸甚至不及一般的矮个子。他的兄弟们取笑他是童话故事里的小矮人矿工，可笑，他现在当真做了矿工。

伊万诺夫给了他两耳光，要他老老实实认罪。“我都是凭命令行事。”他说，血淌进嘴巴，又腥又咸，“我接受了审判，我——”

“你杀了多少苏联公民？”

“我凭命令行事。”

这一巴掌打得他眼前发黑，他这一天就吃了一次饭，腿脚发软。伊万诺夫又问了一遍，他坚持着，“我凭命令——”

“顽固分子，”伊万诺夫拎起他，狠狠扔到地上。那是种粗糙的水泥地面，他脸朝下趴在上面，冷冰冰的水泥还带着水汽。靴子踩过他的背、腰和腿，踩着他的脸来回碾压，“垃圾，”伊万诺夫的骂声好像来自天外，“没有坦克车，你他妈连个女人都不如……”

他挣扎了一下，仰起头，试图获得一丝氧气。要是有坦克，要是有坦克的话，他就要把这个俄国佬碾成碎片，用尸体的血肉喂狗……他精神恍惚，爬起来，又被打倒，伊万诺夫骑到他身上，卡住他的脖子。他嘴唇颤动，徒劳地伸手抠抓水泥地面……他就要死了。

施瓦伯格让秘书把“冯·昆尼西先生”请来。上午他打了电话，办公室的人说，那位高级工程师去车间了。中午他一早就去食堂，等了四十分钟，只看到费恩斯办公室的谢尔盖晃来晃去，对餐盘里的鱼排挑三拣四。不在食堂吃饭可不是什么优秀品质，施瓦伯格坐在办公桌后，转动手里的钢笔，不回上级电话，更属于严重的渎职。是时候给昆尼西一番“教育”了。

很快，昆尼西来了，没穿工作服，而是普通的深色夹克衫和西裤，金发整齐地梳理过。他局促地握着手，白皙的脸上没有那种土气的泛红。在工厂上班的人脸膛总是红红的，嗓门很大，他就是个例外。施瓦伯

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